Кто любит тот смешон и слеп как шут.
Не смотрит он, (ты говоришь) а мажет взгляд что клей.
Не плачет он (ты говоришь) потоки льёт соплей.
Не едет — тянет в дрек его любой маршрут,
где, в куче развалясь, любовь свой дарит смех.
Неблагодарность вот по праву за любовь расчёт,
и делается лучше всё потом у всех,
чем до того как стол с постелью плач займёт,
из слёз высасывать чтоб мёд.
Предъявлен счёт, и в небесах терпенья тишина.
Из невиновности в конце появится вина.
Нет у любви того, что было б как доход.
Так вновь к постели, что тобой не обременена.
Любовь мы любим, так как учит Лучшему она.
Пэтэр Майвальд. О любви
© Copyright: Алишер Киямов, 2021
Свидетельство о публикации №121030202586
Свидетельство о публикации №121030202586
Рецензии