Висит картина - старый натюрморт,
На нём бокал уже опустошённый...
И, кажется, я вижу, как вот-вот,
Протянет руку в гости приглашённый,
И слугам скажет: "Мне вина, апорт..."
Багряной жидкостью наполнится бокал,
Рука в перстнях теплом хрусталь согреет.
Что гость желанный для себя искал,
И отчего его лицо бледнеет,
Разве не к Медичи он в гости прискакал?
Глоток последний...пуст уже бокал,
Вино пролитое кроваво пламенеет.
Жаль не узнать мне, что же гость искал?
Я из тех Медичи, что яда не жалеют!
Он выпил всё - раздумывать не стал...
А в звоне хрусталя - из нежности аккорд,
И в Вечности замрёт печальная картина...
Нет рядом никого. Старинный натюрморт.
О, Медичи! Зачем ты пригласила!
Осмелился, пришёл... и сразу же умрёт!
...висит в квартире старая картина...
Натюрморт
© Copyright: Вера Мартынова 3, 2021
Свидетельство о публикации №121030109275
Свидетельство о публикации №121030109275
Рецензии