Пункт назначения

  Я из Донбасса. Украина называет нас пенсионными туристами, потому что раз в два месяца мы вынуждены выезжать на подконтрольную Киеву территорию, чтобы получить свою заработанную пенсию. Всякие страшные истории происходили с нами, когда мы ездили в пункт временной прописки через Украину. И тут, перевозчики стали возить вокруг, через Россию. У водителей «бусов» всё схвачено. И очередь на границе друг другу занимают, чтобы меньше стоять на таможне. И маршрут прокладывают свой, чтобы короче было ехать. Из-за нежелания платить налоги в республике за перевозку людей, да и, наверное, в России тоже, они предупреждают пассажиров указывать в миграционной карточке пункт прибытия ближайший Российский город. Карточки заполнял супруг, так что я мало в это вникала, дабы не навредить из-за определённого умения попадать в нелепые ситуации. Пока все были заняты заполнением документов, я решила посетить туалет.
  Это была наша вторая поездка через Россию. Только я не учла, что ехали мы теперь через другую таможню. И туалета не было там, где он, казалось мне, должен был быть. Дёргая одну дверь за другой сбоку здания таможенного контроля, я была в растерянности.
— Женщина, остановитесь! Что вы здесь ищете?! — грозно крикнул мне, летящий навстречу пограничник с автоматом в руках, направленным дулом на меня.
— Туалет, — не понимая, в чём переполох вооружённого таможенника, произнесла я.
— Куда вы едете? — спросил приблизившийся вплотную военный.
  Вопрос завёл меня в тупик. Я же не могла подвести своего водителя, сказав настоящий пункт прибытия. А какой город велели называть, если спросят, не помню. И тут я увидела своего супруга стоящим возле нашей маршрутки.
— Вон мой муж! Он знает, куда мы едем, — сморозила я, пробежав мимо пограничника.
Пусть лучше он подумает, что я ненормальная, чем ляпну не то, что надо.