и всё нам излагают без прикрас

Ещё уж написать привычно надо,
хотя к тому нет предпосылок.
С желанием писать бывает нету сладу
да так, что чешется порой затылок.

Тогда почешем и напишем
без всяких помыслов великих и надежд.
Со всех сторон укоры  сразу слышим,
но это лишь ворчание невежд.

К невеждам мы не всех относим,
а только тех, кто очень злостный.
Они съедят и мозг наш драгоценный, костный,
который ведь в себе мы носим.

Из мозга костного приходят и идеи,
он производит всё, что для стиха бывает нужно.
Особенно, когда и мысли вдруг редеют
и далее писать бывает даже трудно.

Конечно, утверждение про мозг, пожалуй, очень спорно,
и нам не нужно так уж злить людей.
Но где же скрыта творчества норма,
и затаился где усталости злодей?

Злодей себе сидит, нам издали вредя.
Его и изловить бывает трудно.
Одно с другим в сознании сведя,
мы замечаем - стало всё занудно.

Тогда вернёмся мы назад,
расставив точки все над и.
Раскроем шире мы глаза,
как ранее мы не могли.

Оять туманом смысл укутан,
но это есть такой приём у нас.
Стихи порой как шупальцы спрута
и всё нам излагают без прикрас.