Когда-то искры высекали
мы благородным хрусталем,
гонялись вслед за журавлём,
из рук синицу выпускали,
ломали хлеб напополам,
вовсю кутили по ночам,
смеясь, вставали по утрам,
и каждый день был праздник нам.
Бокалы пенного вина
с тех пор немного потускнели,
мы потучнели, поскучнели,
и не всегда не всё до дна
как прежде льётся в нас рекой,
всё больше ценим мы покой,
всё чаще с грустью и тоской
слезу сгоняем мы рукой.
А время никого не ждёт,
и поросль юная клубится,
которой по ночам не спится,
и утро радость ей несёт,
хоть не уходят никуда
проблем текущих череда.
Но, знаешь, друг мой, не беда,
пусть потрепали нас года,
я верю: пламенная жизнь,
что нас вела все эти годы,
найдёт в болоте будней броды,
и устремим мы взоры ввысь,
куда смотрели столько лет,
ища счастливый свой билет.
Ведь не доигран наш куплет,
и журавля не тает след...
След журавля
© Copyright: Владислав Григорьев 2, 2021
Свидетельство о публикации №121030104317
Свидетельство о публикации №121030104317
Рецензии