На скудных полях урожай не богат,
Холоден северный край.
Бьётся о дикие скалы волна,
А где-то за морем - рай.
"Там тучные нивы и хилый народ, -
Сказал нам однажды вождь. -
Набитые золотом города
И тёплый, ласковый дождь.
Там красное сладкое пьют вино
Среди цветущих садов,
Копья острите и топоры,
Со мною кто плыть готов".
Море очистится ото льда,
Бури утихнут - и в путь.
Ветры попутные в паруса
Будут драккарам дуть.
Берег истает вдали за кормой.
Вперёд в необъятный простор!
Не знает Европа - крылья над ней
Ужас свои простёр!
Викинги
© Copyright: Александр Грикалов, 2021
Свидетельство о публикации №121030102385
Свидетельство о публикации №121030102385
Рецензии