Пишу вещь по-сильнее Фауста Гете... По-Маяковскому

-Пишу вещь по-сильнее "Фауста" Гете...
- Лжете, "Фауста" вы не читали.
-Не читал, но я чувствую это.
-Изгаляетесь вы? На черта ли?
Это ль предначертанье поэта?
Что вы ручкой своей начертали? -
пару строчек корявого бреда?
-Да, бредово, но все же, но все же,
я в бреду прозреваю сквозь время,
и мороз пробегает по коже,
хоть, похоже, пишу не по теме.
Я хочу разгуляться в дебоше,
и не с этими я и не с теми,
и нигде мои строчки не гожи,
ни в какой не возможен системе.
И становится горше и горше..
Ершик слов... Морщит глупое племя
вновь в улыбке презрительной лица.
Бьется улица от эпилепсий,
я хочу от души веселиться
и на рожи плюю из коллекций.
Все от жизни беру кроме пепси...
Бьется улица, как ей не биться,
ведь по ней током движутся люди...
Будь, что будет, плюю я на толпы,
и иду я напротив потока,
и напротив потопа, что будет,
хочу ставить сомнительный опыт,
переделать чуть-чуть пару судеб.
Кто вбивает гвоздем в меня топот,
кто меня вновь карает и судит.
Стук копыт, в небе черная копоть,
мчатся лошади, залпы орудий,
вновь идти мне в квадраты раскопа,
всяких слов перекапывать груды
и пустые отбрасывать руды,
чтоб искать золотинки и блестки,
избавляясь от глупых словес,
в тихий омут бросаюсь, в Бермуды,
и решаю такие вопросы,
что кажусь сам себе странным весь,
догорю огоньком папиросы,
не пошлет бог мне добрую весть
вот держу золотинки я в горстке,
а сомнения горьки, с откоса
укачу вдаль с немыслимой горки,
ну, а вы все останетесь здесь,
на меня вновь судьба смотрит косо,
где там плачет труба, знак вопроса,
пусть окончит дурацкий мой текст,
не прошел на разумность я тест,
вновь гульба и пальба, и сомнений гурьба,
где покой в этом мире, брат, есть,
кто я в мире такой, мой пойми интерес,
бог, махни мне рукой, дай поэзии блеск,
пусть рекой выливается текст,
грусть моя утекает рекой...

2001