* * *
Проковылял поэт, сутулясь,
Придавленный своей грустцой,
И все собаки ближних улиц
Издали заунывный вой.
Бредут по улицам поэты,
Как образ горя и беды,
И псы, конечно, чуют это
И воют, бедные скоты.
Когда же я иду пройтиться,
То псы приветственно визжат,
На их зубах восторг искрится,
Их слюни радостно дрожат.
Ведь чуют кобели, и суки,
И подрастающие псы
Отсутствие флюидов скуки
И волн лирической грустцы.
И все меня посредством лая
Благодарят за то, что я
Унынием не отравляю
Восторг и негу бытия.
Проковылял поэт, сутулясь...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2021
Свидетельство о публикации №121022808562
Свидетельство о публикации №121022808562
Рецензии