Три топора

Я выпил портвейна –
грустён и отчаян,
и закурил «свои», как обычно.
Создатель адептов не назначает,
с небесной рутиной справляется лично.

Тянули полшага,
не сделанных с крыши…
С резким амбре по обетованным
круто гульнуть, как с мадам по Парижу.
Не веришь?.. Гадом буду, реально!..

Там, наверху,
всё понятно предельно –
каждый морговский бейджик на пальцах.
А здесь, внизу, только крестик нательный,
чтобы было на чём покаяться.

Слепили житуху,
да не по эскизу,
всё у нас через заднее место.
Поэтому скоренько делайте визу,
здесь, на руинах, не интересно…

Я пальцы обжёг
и окурок отправил
щелчком в кусты, чертыхаясь пОд нос.
Всё не по-нашему, всё против правил –
впору по-детски заплакать в голос.

Судьбина
стелила на землю опрядки,
с подлой ухмылкой, самодовольно,
чтоб на шестом долгожданном десятке
в бездну летелось не шибко больно.

Раздумья о будущем
кружатся роем,
дескать, другого – не остаётся.
На пару с чертями такое устроим,
Фауст от зависти захлебнётся.

Но что-то о жизни
шепнул Шлейермахер,
градус внутриутробный спадает.
Я в голос промолвил: «А ну его на хер!
Мелочи – на вторую хватает…»
 
© 2021, Терентьев В. Ю.