Психоделическое

Зима на убыль, счастье перемен неведомо тому, кто в них не верит,
и нет душеспасительных сирен, которые твои закроют двери. Оставят хоть лазейку, хоть лоскут, откуда зазмеится омут чёрный, фиксируют бракованный хомут,и просят не скулить, хотя б по чётным...
Смиряют нервы градусы в крови, туманит никотином грустный разум, давай, ещё секунду, проживи, подумая о чём-то, самом разном.
Но все пути и мысли к одному: ум предан сердцу слишком откровенно, и, вопреки конечному всему, ТЫ станешь постоянной переменной.
Пожар в груди, сирены на фальстарт - слезой не тушат, ей лишь разжигают. Какой там к чёрту 21-ый, март? Весна меня всегда собой пугает.
Зашкалил пульс - попробуй продышать, горстями сыпь таблетки в серый пепел на дне пожара, где тебя собрать, не сможет тот, кто даже не заметил,как ты горишь...и молишь об одном принятии хотя бы просто слова, но ты - не та,и всё в тебе - не то, не нужно, не желанно, не знакомо.
Сирены воют, им не хватит сил, и всех на свете вложенных ресурсов исправить то, о чём ты не просил, направить мир по заданному курсу.
Они молчат и в жуткой тишине мне вяжут руки проволокой правды, велят молчать и даже не смотреть,и шепчут, что покой - и есть  награда.
И я молчу, и не смотрю в тебя, не двигаюсь, ни шагом, ни дыханьем, но это всё пока сирены - бдят,я просто усыпляю их сознанье.
Пожар горит, и плавится металл, отклеен скотч, ко мне вернулся голос, и вой сирен опять затрепетал, со страхом понимая...Я - готовлюсь.
Преграда на пути - всего одна, и с ней я расправляюсь нетерпимо, вот финишная ленточка видна, и я не пробегу случайно мимо.
У всех побед -всегда своя цена.Я - эту - урываю за бесценок. Кто здесь мешает - только я - одна, я закрываюсь,воздвигая стены.
Я обыграла собственную тень, соперника по уровню и чести. Хочу поверить,в то,что новый день,хоть без меня,но, как-нибудь, воскреснет.
Вяжите руки.Закрывайте  рот. Залейте,сердце, Господи,металлом.
Иначе - будет новый поворот. Иначе - я опять не перестану.