Застывшее слово

Вcё так! Вначале было Слово!
Всевышний поделился с нами.
Мы, как изюминка на торте
Венец природы и т.д.
И Дух могучий и суровый
Один носился над волнами
Всепроникающим аккордом
Всегда, повсюду  и везде.


Любой поэт — Творец иллюзий.
Создатель рифмы многозвучной.
Вершитель судеб и законов,
Хранящий мир в своих руках.
Ему стихи диктуют музы
И на Великом и Могучем,
И на других, распространённых
В подлунном мире языках.

А под луной ничто не ново,
Ведь всё уже когда-то было.
Происходило, повторялось,
Затёрлось временем до дыр.
И, пусть вначале было  Слово,
Оно, как памятник, застыло
И снова первозданный хаос,
Одолевает этот мир.


Творец, в порыве вдохновенья,
Создавший нашу Ойкумену,
Не стал зацикливаться  с  кодом
И ставить круглую печать.
Всегда найдётся во Вселенной
Какой-нибудь забытый гений.
Который слово для народа
Найдёт причину прокричать.

Наверное беда с мозгами
У продолжателей банкета.
Как ни кричат они, а Слово
Окаменелое — молчит.
Они и топали ногами,
И мучали его балетом,
И сводным шумом оркестровым
Переведённым на иврит.

—  Но, дело ведь совсем не в этом,
Совсем другая здесь причина.
— Здесь не хватает искры божьей
И давят на душу грехи…
Но чей-то голос осторожный
Был во внимание не принят
Все разбрелись по интернету
Искать хорошие стихи.

Творец,  случайно пролетая,
Вдали, на облачной подушке,
Услышал кипиш бестолковый
И впал в депрессии печаль.
— Что за дискуссия пустая?
— Что за неведомы зверушки?
— Когда-то я промолвил Слово.
Сейчас  бы точно промолчал.