Приходит вдруг, само, не сразу
И выливается на лист.
Все наболевшее прорвётся
Потоком скомканных страниц.
И ураганом нетерпения
Исписаны бумаг клочки!
Остыла мысль, умер гений.
Внутри лишь пропасть пустоты!
Тоскливо вспоминаешь утром,
Как ночь тебе шептала стих.
И пустота в твоём эфире
Тоской наполнит это миг.
Приходит вдруг...
© Copyright: Илья Лозаненко, 2021
Свидетельство о публикации №121022810667
Свидетельство о публикации №121022810667
Рецензии