по ирреальной мостовой
шёл идеальный постовой, —
бил каблуками в пустоту,
плевался в бездну на мосту,
в угарных снах небытия
хранил свой город от жулья.
он шёл в закат, он шёл в рассвет, —
на портупее пистолет, —
не ел, не пил, не спал сей мент,
и им гордился президент.
Постовой
© Copyright: Анатолий Смирнов-Рыбинский, 2021
Свидетельство о публикации №121022704423
Свидетельство о публикации №121022704423
Рецензии