Музыка бессонницы

Неприкаянный сон, словно старая псина,
Изнурённая муками прожитых лет,
Тяжело, по пятам – за мной, вязнет в трясине,
Заунывно скулит, гадко пялится вслед.

Захлебнувшись от грязи, вдруг падаю в бездну
И лечу, словно птица, стремительно вниз.
Что-то хрупкое в стылой груди моей треснет
И разломится, больно осколком пронзив.

Тихий стон разлетится по тёмному полю,
Превратившись в мелодию душных темниц.
Эту песню я слышал, эту песню я помню,
Эту песню я видел во множестве лиц...

Побреду по заросшей крапивой тропинке,
Вдалеке – непонятный черно;й силуэт
И знакомая каждой усталой морщинке
Беспокойная музыка прожитых бед.

Худощавый старик с шестиструнной гитарой,
Измождённый, склонился, а, может, заснул...
Только пальцы играют, блуждают забавно
По тонюсеньким нитям, пускаясь в разгул.

– Что за музыка, друг? – смачно сплюну на землю.
И, достав папироску, слегка ухмыльнусь.
А в глазах его – вечность. А в глазах его – небо
Плача тонет в тумане, баюкая грусть.

– Это музыка пленников, канувших в пропасть,
Это старой бессонницы праведный зов,
Это я и мой болью пронизанный шёпот,
Это ты и трезвон твоих тяжких оков.