Утро опять встречает морозом,
трасса под солнцем блестит,
по краям глаз появляются слезы,
их мороз в лед превратит.
Скорость сто двадцать, дорога пустая.
Мысли сочатся мне в мозг:
какой сейчас год, почему не летаю,
и как бы попасть в страну Оз,
сколько души несут старые снимки
и их черно-белый цвет,
а как неудобна деревянная спинка,
но вкусный на кухне обед.
Скорость сто сорок. Тишина на дороге.
Суббота. Семь десять утра.
Хочется в школу и делать уроки...
Но годы - как мишура.
Грустно. Протяжно и громко вздыхаю.
Восемь минут в голове
провел сам с собой. Уже подъезжаю.
Надо держаться левей.
В сторону мысли, на губы улыбку, -
обычный, как все, человек.
Отрезал под корень грустную нитку
и, как всегда, спрятал в снег.
27.02.2021
Трасса
© Copyright: Роман Грязнов, 2021
Свидетельство о публикации №121022701469
Свидетельство о публикации №121022701469
Рецензии