У тебя Петербурги, Парижи, Штаты
меняются медленно координаты,
стираются числа, слова и даты,
подвластно время немым шагам.
Переживаются все утраты,
и мир, взъерошенный и косматый,
как листья терпкой прохладной мяты,
ложится робко к твоим ногам.
Завертится глобус на тонкой ножке,
несмело пальцем в него чуть ткнёшь ты
— он-то укажет тебе дорожку,
где жизнь начнёшь свою, как впервой.
Где жить начнёшь ты не понарошку,
как в самых книгах — не на обложках,
пока, в слепое смотря окошко,
я тебя буду ждать домой.
2020 весна
Свидетельство о публикации №121022609870