Алеё.. на - Граница

Пикловский почему-то отвернул лицо когда Аленушка ставила перед ним тарелку с ужином. Аромат. О, да, готовить она умела. Но настроения не было, отрешится от всего и отдать своё тело на растерзания вкусовым рецепторам, ведь мясо только что убитого животного, его плоть в специях и нежных соусах, да, манило грехом и было желанным.
Аленушка тактично нашла предлог чувствуя напряжение, обновлёнными сенсорами и удалилась звонить подруге.
Пикловский несколько раз вращал тарелку и вправо и влево, но ни один из уже свершившихся ракурсов не мог его вдохновить на начало. Хотя бы взять вилку.
Все не то, сегодня, все не так, елки моталки, что же делать. И поесть то вроде надо. Только с утра кофе и было. Да. Тишина, он почувствовал тишину, хотя слышал
как Аленушка щебетала в соседей комнате.
Как всегда решение лежало на поверхности, он краем глаза зацепил пульт от ТВ торчащий из под пледа скомканного на не убраном ещё с утра диване.
Первый канал, второй, третий и так далее, а вот то что надо.
Брат убивает брата, революция, фабрики рабочим, земля бесхозная, всем плохо. Можно и поесть.

Запихивая в себя блюдо ужина, сама собой пришла и мысль. А если война? Не хватит терпения Европе, сырьевой придаток уже сложно контролировать. Да и население там стало жить лучше. Что же нам делать? Что? Что? А мы больше ничего не умеем, война, это наш все. Да, всегда проигрывали. Но... всегда получали, что хотели.

Пикловский поставив грязную тарелку в раковину, произнёс в слух: - Вариантов и сегодня нет, брат будет вынужден стрелять в брата. Грустно.
Грустно все это.
Аленушкин голосок продолжал доносится из соседей комнаты. Пусть говорит пока не сядут аккумуляторы. Подумал Пикловский и пошёл к себе в комнату спать.