концентрация лёгкости

Концентрация лёгкости больше в свечи у постели,
горьком кофе в морозный полдень, твоих шагах.
В полупьяном бреду и февральской густой метели.
В белоснежно-лиловых тлеющих облаках.
Концентрация лёгкости будто звезда в полночный,
родинки словно галактики на щеке.
Город, что не опишешь и словом «очень».
Там коричневый латте на соевом молоке
отдают за «спасибо». Меняют добро на счастье.
Подставляют плечо и больному, и идиоту.
Всё, что можно потрогать
— плетения на запястье.
Всё, что можно услышать
— начально-лихую ноту.
Этот город — мечта для любого актёра, поэта.
Рай для тонкой душевный игры молодой богемы.
Там сурова зима, безобразно-лучисто лето.
Обсуждаются риски, идеи, высокие темы.

Только вот я не там, а в своей заурядной комнате.
Это хоть не тюрьма, но закрыта на все замки.
А ещё я от скуки всё время меняю облики.
Пишу грустные тексты. Длинные. От руки.
Телевизор гудит у стены словно рой насекомых.
Голова разбухает и больно скребутся лёгкие.
Если б я добровольно умел погружаться в кому
—
не пришлось бы терпеть поражения, гнев и промахи.

Твоя юбка чернее в сто раз грозового неба,
а цветы в волосах словно тысячи светлячков.
У меня же осталось от силы: кусочек хлеба,
кофе, сахар, мука, пять засушенных лепестков
белой розы, что ты присылала с конвертом.
Я храню же его до сих пор, не решаясь открыть.
Только что же ты ждёшь? Возвращения?
Может, ответа?
Я нашел новый смысл. По новому начал плыть.

Так о чем это я? Ах, ну да! Концентрация лёгкости.
Я б хотел ощутить это всё, разделить с тобой.
Правда, знаешь, что я осознал, запечатал стойкостью?

Я её накопил в одиночестве.

Сам с собой.