Патриот без отечества,
Сирота без родины,
Ничего не изменится,
Хотя - все, вроде бы.
Достоевскому премию
Из беспамятства выписать.
Ставить точки на вервии
Стало просто традицией.
По душе, по уму
Поливаешь сиропом.
Просмолить ту дыру
Перед Вечным Потом.
Ни душе ни уму -
Только рваное сердце.
От себя никому
В этой жизни не деться.
Носим Бога внутри,
Чтим гнилые законы,
А душа на счет три
Поджигает иконы.
Если верить тебе
И не верить в себя, то:
У меня бес в ребре
И расщепленный атом.
Потому почему
Невозможно согреться,
От себя никому
В этом мире не деться.
Идиот
© Copyright: Скиник, 2021
Свидетельство о публикации №121022600714
Свидетельство о публикации №121022600714
Рецензии