Тысчонку отрываешь от зарплаты —
И ухает суббота под откос.
И на ухо узбек орёт поддатый:
"Братан, в Москве я родиной оброс!".
Не обрусел — оброс. И я бросаю
Мечту, как тот узбек свою страну.
Уходит в полночь улица косая.
И Третий Рим, в котором я тону,
Ведёт меня во грех, а я не против:
Уж лучше так — раскаемся потом.
Один, как март, стою на повороте,
От фонарей скрываясь под зонтом.
Сняв облако с лица, как снег с иконы,
Луна отвергла масочный режим.
И слово "молодость" ей больше незнакомо,
И слово "старость" рядом не лежит.
Лежит лишь снег и то ему неловко
Сдаваться марту в поле дней моих,
Ведь память — как цветастая листовка.
И что ей до снегов? Не надо их.
Горит зима. Зима горит, глядите!
А, значит, не бывать беде большой.
И по садовой движется орбите
Автобус "Б" с гагаринской душой
Тысчонку отрываешь от зарплаты...
© Copyright: Александр Антипов, 2021
Свидетельство о публикации №121022606739
Свидетельство о публикации №121022606739
Рецензии