путник

Стихи перестали рождаться со скоростью кошек.
И я, словно путник, идущий забытой дорогою вслед
кому-то. Обилие ночью горящих окошек
меня заставляет ломать на кровати хребет.

Стихи перестали рождаться и лезут обратно.
Врата не раскрыты и выход не отобразился.
Я видела самую яркую, дерзкую правду,
Но мир как всегда, как обычно на ней покосился.

Но мир износился и больше не хочет покоя.
А я тишину по секундам, по звёздам считаю,
И мне не известно продолжится это доколе.
В таких обстоятельствах я пропадаю.

Я путник, дорога растаяла; старая стала, мне тридцать,
без трёх, но однажды настанет, ведь годы срываются в пропасть.
Но прошлое прячется и не даёт раствориться
Всему, что случилось. И только быстрее  вращается лопасть.

Быстрее и выше,
сильнее, но меньше.
Неслышно.
Иду, по хрустящему льду,
погружаясь во тьму
февраля.
Но мы же,
не встанем сегодня на лыжи,
не скатимся ниже.
Давай станем ближе,
как будто бы ты- это я.