Что гадать: мол, сбудется, не сбудется?
Март стоит, как в рот воды набрав.
Не влечёт весенняя распутица
к озорству сердечных переправ.
На пригорках снежные проплешины,
на асфальте – рытвины судьбы.
Вдохновенье с болью перемешано
и не отличишь, где чьи следы.
А ручьи, журчащие, целуются,
лицедейством брызжут через край.
Каким есть, бесовская распутица,
и меня сегодня принимай!
Распутица
© Copyright: Станислав Маевский, 2021
Свидетельство о публикации №121022606312
Свидетельство о публикации №121022606312
Рецензии