вздымаемся мы над этими вихрями-вещами -
ангелы за нами плетутся в сединах,
в уколах трав. спелыми листьями мы обнажаемся,
и крадем похоть у снега,
и умножаем его природную негу.
смерть почила на горе,
туда, в присмиревшую полночь мы идем,
и тянемся к лилиям света,
тянемся - к аду разлива.
свет погребает нечто безликое,
некий пасмурный крест.
кренится палуба сердца,
крошится стена незабудки.
песнь входит в наши ладони,
свет вторгается в наше ленивое мироздание.
светом мы светим в эту скромную молотьбу,
в эту одичавшую полночь.
что дается паломнику для жизни?
что он пьет из горсти,
что он орошает слезами?
солнце в его руках отдыхает,
набирается сил.
месяц близок в своих странствиях,
медь ног необузданна в своих горних побегах.
я иду на гору, чтобы забрать последнее
священнодействие, чтобы украсть тьму у богов.
спелые листья
© Copyright: Брецко, 2021
Свидетельство о публикации №121022603770
Свидетельство о публикации №121022603770
Рецензии