Когда верхи имеют,
низы покорно ждут.
Не телятся, но блеют.
И так всю жизнь живут.
И масса став упругой,
не может рассуждать,
ведь ей по форме строго,
придётся обтекать.
Но формы миг окончен-
отправят массу в печь.
А здесь порядок точен-
всё надо бы обжечь.
И закалившись телом,
меняя свою суть,
предстанут между делом,
что в раз не сковырнуть.
Звенит сосуд призывно,
как колокол, в набат.
И жаждет непрерывно,
наполниться в сто крат.
И вот уже не масса-
железа твердый клин.
Верхи дрожат ужасно,
но клин, куда не кинь.
И рубит меч направо,
налево он секёт
И опустив забрало,
народ идёт вперёд.
Верхи уже не могут,
и снизу не хотят.
Они себе дорогу,
пробьют на верхний ряд.
Уставшие от боя,
они (так будет) сами,
прикрыв низы собою,
становятся верхами.
И крутится планета:
по кругу и в мечты…
Всё неизменно это,
вопрос лишь в том «где ты».
Где ты
© Copyright: Сергет, 2021
Свидетельство о публикации №121022603514
Свидетельство о публикации №121022603514
Рецензии