У кого что болит

У кого, что болит,
тот о том и говорит.
У меня вот всё болит,
я молчу, как монолит.
Мне трындеть о том, что больно,
воспитанье не велит.
Так-то я здоровый с виду,
хоть на ринг, хоть на корриду.
Я б там смог намять бока
даже в качестве быка.
Только что-то не мычится,
словно вылетела спица.
Словно от духовных пищ
в мозге вырос гнойный прыщ.
в горле ком, в затылке плешь,
в биополе, где-то брешь.
Будто задрала  холера,
ум в когтях у Люцифера.
Мысль в башке, как в горле кость,
За грудиной ржавый гвоздь.
Больно, больно, больно эгу,
хоть на лёд с моста с разбегу.
Эго корчится от боли,
черти подсыпают соли,
тянут,  тянут на буксире,
рвут меня на все четыре.
Вниз лечу я ниже, ниже.
Святы где, и с ними иже?
Вою мантры и псалмы,
как мне вылезти из тьмы?
Усмотрел в потёмках щёлку,
сам себя схватил за холку,
и как уж, как вьюн, как шмель
я тараном в эту щель.
На костре из умных книжек,
эго высушил и выжег.
Из грудины вынул гвоздь,
Ноги в руки, нервы в горсть.
В гору бег, парилка, лыжи,
как обычно. Вроде выжил.

Время лечит, тает лёд,
эго новое растёт.