Бусины сыплю в пустую ладонь...
Кто-то ведь должен подать ему хлеба...
Там, где Душа, - не пробитая бронь,
Там, где отвор, - запах жжённого неба!
Птицы давно не поют, а весна
Мало похожа на раннее лето...
Просто она запредельно честна
С тем, что осталось в сухом... от поэта!
26.02.2021г.
Свидетельство о публикации №121022601958