Весенний вечер. Вдоль плотины
цепочка ярких фонарей.
Ограда, пруд… маячат спины
спешащих к финишу людей.
Остановлюсь у парапета.
Замру. Мне некуда спешить.
Ведь песнь моя ещё не спета.
Куплю-ка я карандаши,
мольберт дешёвенький и кисти.
Природу стану рисовать.
Мне рак из прошлой жизни свистнет:
- Тебя с почином, что ли, мать?
Я нарисую синим тени
на плотном мартовском снегу,
дорогу, снег и лес весенний.
И разукрашу, как смогу.
… Иду, усталая, с пленэра.
Облизан ветром крепкий наст.
Лицо, как галстук пионера,
что повязали в первый раз.
Весна. Горят на солнце щёки,
а губы красным запеклись…
Устала… труд не самый лёгкий.
Стремятся сосны к солнцу ввысь.
… Спешат, усердно обгоняют…
Поток бегущих не сдержать…
Я не хочу, (я точно знаю),
по жизни к финишу бежать!
Я нарисую...
© Copyright: Лариса Струина Исаева, 2021
Свидетельство о публикации №121022507733
Свидетельство о публикации №121022507733
Рецензии