Письмо самоубийцы-экстраверта

Всё снаружи расцветает,
Но, увы, мертво внутри.
Я нескоро понимаю,
Ничему произойти...

Суждено не будет, друг.
Каждый день разбитой вазой
Собирает всех вокруг,
А потом вперёд и сразу...

Всех расстреливает в лоб.
Нам не сразу нужны люди,
Чтобы взять разбитый гроб.
Спросишь ты: "А кто же судьи?"...

Я отвечу: "Я не знаю",
Ничего не зная впрямь.
Я дойду до мира края,
Чтобы сладко умирать.

Я пишу, не зная чувства -
Все вокруг давно любимы.
Отчего мой формуль роста
Где-то сдох? Пока зарыты

Все мои другие люди.
Ты не знаешь их, мой друг.
Я, как яблоко на блюде,
Напугал твоих подруг.

В мозге есть такой червяк,
Что скрёбётся и томит.
От него я так размяк,
Что забыл и чувство рифм.

Я пишу такую дрянь,
Что пора бы её сжечь.
Хорошо же, как же, глянь!
Приглянись в прямую речь.

Нет такого человека
На планете всей Земля,
Что любил бы век от века
Неизменно лишь меня.

Просто я такой уставший -
Человек без рифм и форм.
Отчего же пострадавший
Я, как бывший чей-то клон?

И без грамма чей-то ласки,
Чей-то блещущей руки...
Можно с горя разрыдаться
От непрошенной тоски.

Ждать, как видишь, не умею.
Силы воли во мне нет.
Только так - как батарея
Я согрею целый свет!

Вот проглянул к нам немножко
Вездесущий оптимизм!
Как же жаль, его лишь крошка.
Правит балом пессимизм.

Слово - это расстоянье,
Перечёркнуто строкой.
Я минуты ожиданья
Позабуду за рифм;й.

Я тебя не вижу, honey,
Нет моей в тебе любви.
Я спросонья, с самой рани,
С самой утренней зари...

Вожделею лишь об этом,
Лишь о том, о чём мечта
Не уложится поэту
В орган мелкий - "Голова".

Я не врал тебе, о, Муза!
Ты же знаешь, честен я!
Избавляюся от груза
И дарю свои слова.

Каждый день, как слепок мая,
Язычок ночной зари.
Всё снаружи расцветает,
Но, увы, мертво внутри.