Исповедь солдата из Афгана

Судьба моя остра как бритва –
Всю жизнь по лезвию хожу.
За счастье провожу я битву,
Чтоб не проигрывать ножу.

Препятствию в пути сдаваться
Нельзя, когда везде провал –
Терзает совесть раз по двадцать:
«А ты своих не предавал?»

На рубежах, в горячих точках,
Среди ухабистых вершин,
Где на товарищах сорочка
Краснела, как в печи кувшин.

В ответ аукнулось: «Бывало!»,
Но не предательство, а страх:
В боях, на горных перевалах,
Когда друзья сгорали в прах.

Там боль пронзала плоть – живое,
Рвала мальчишек на куски –
Призывников осталось двое
В живых, а остальных в «тиски»

Зажали плотно моджахеды,
С гранатомётов дали залп.
Взрыв! Бой закончился к обеду,
Я выжил, раны зализав.

Мне шестьдесят – и память, где-то
Острее, чем любой кинжал,
А совесть в страх переодета.
Да, знаю, я их провожал:

В последний путь – земное горе!
И – очень личное моё...
О пацанах, и об Егоре,
С которым – выжили вдвоём.