Нет тебя.
Хоть простынь рви,
хоть тресни,
хоть ори лирические песни,
хоть развратных демонов зови.
Нет предмета,
значит нет любви.
Пожираю кислую капусту,
в сложных петлях
кровяного русла
затухает ослабевший пульс
без необходимого давленья,
и хожу, придурковатой тенью,
и совсем не высплюсь.
Ну и пусть!
Не хватает важного предмета.
Нет любви, и значит нет поэта.-
Неуверен и всего боюсь.
Неуютно
© Copyright: Илья Захваткин, 2021
Свидетельство о публикации №121022504931
Свидетельство о публикации №121022504931
Рецензии