Осенний блюз

Под окнами чужими музыкант
Играет сам себе на саксофоне.
Танцует ветер, как заправский франт,
В кленовой золотисто-красной кроне.

Осенний блюз, тревожа старый двор,
Теряется среди домов уснувших,
Крадётся в тишине, как будто вор,
Пронизывает музыкой всю  душу.

В такт саксофону барабанит дождь,
Решив ударником побыть на этот вечер.
Мне чудится, что ты сейчас придёшь
И я зажгу мерцающие свечи.

Сверкают два бокала на столе,
Струится дождик по стеклу слезами,
Нальёшь ты молодого божоле
И  улыбнёшься синими глазами...

Я чувствую: и сам ты огорчён,
Что сорвалась у нас сегодня встреча.
Грустишь на пару с проливным дождём
И смотришь, как роняет листья ветер.

И наши смс летят навстречу
Сквозь шум дождя, ныряя в подворотни:
- Ну, не грусти, и завтра будет вечер.
- Конечно, будет! Да ещё субботний!

А блюз то рвётся ввысь, то замирает,
Пригревшись в ярком свете фонаря.
И кажется, что музыкант играет
В осенний вечер только для меня.