Монолог о профессиях... фельетон

       Написано: конец восьми десятых годов. Цены, понятия тех лет...

 Кстати, о профессиях: вот вы тут горланите,
Где сложней, почётнее да престижней труд.
Лучше вы подумайте, да попроще гляньте:
Всё яснее ясного прояснится тут.

Я, вот, так кумекаю: мы ведь не в романах,
Где девицы любят вас “за просто так”…
Будь снутри богатым, если шиш в карманах,
Стоим мы, дружище, ломаный пятак.

Вот он, инженеришка: и очки, и шляпа,
Удивит учёностью, обхожденьем тож…
Протянул бы ноги, коль не мама с папой-
На его сто двадцать разве проживёшь?

Если взять учёного, скажем академика,
Что деньжата водятся, знаем наперёд.
Он в трудах, в науках, но, к чему полемика,
Он и сам не знает, для чего живёт.

Что сказать не знаю только про военных
(Как их бабы любят, разбирает страх.).
Да и их придавят нынешние цены,
Впрочем, могут выжить; всё же при ремнях.

Говорят, что может выжать работяга
Сотни три – четыре, если поднажмёт…
Если месяц крутится у станка бедняга,
За два воскресенья всё равно пропьёт.

Я не из учёных – не грешу учёностью,
Без чинов и званий коротаю век…
Пусть мне кто-то скажет: “Не страдает скромностью”,
Всё равно, я - очень нужный человек.

Будь ты стар, иль молод, хоть мудрец, хоть “ шляпа ”,
Приказали, скажем, всё же “долго жить”…
Закопать всё ж надо. Я беру лопату,
Мне дают на лапу – я готов служить!

Вот пока живёте – все мне равноценны,
А когда помрёте, тут уж, брат, изволь,
По чинам, по званиям я диктую цены.
Разве кто откажет? Тут я, как король:

Пятьдесят - с профессора, тридцать - с инженера,
С работяги - водкой, этот не богат.
Ничего не выжмешь только с офицера,
Коль умрёт, закапывать приведут солдат.

Вот, вы тут горланите: кто из вас в почёте?
Вижу, нос воротите: каждый молодец!
В ящичек сыграете – все ко мне придёте,
Что ж, уважу каждого – я, ведь, не гордец.

Четвертную бросите – опущу пониже
И землички лишний выкрою клочок,
За полсотни - место к выходу поближе:
Вам лежать уютнее, мне на коньячок.

Жизнь моя проходит в розовом тумане,
То лопат, то рюмок слышу перезвон,
В собственной машине с сотенкой в кармане
Еду я с работы словно фон – барон.

За окном рассветик начинает серенький,
То ли сплю (не ведаю), то ли так, в бреду:
“Эй, вы академики, эй, вы, инженерики,
Нынче я не дорого, приезжайте, жду!”