Братишка умер… Я его
Не видел года три, наверно.
Коронавирус. Ничего,
Сквитаемся и с этой скверной!
Ударим рожей об асфальт,
Тем более, что эта рожа
Торчит из каждого, кто рад
Капитализму и вельможам.
Кто спит и видит наяву,
Как засыпают голь лопатой:
Кому-кому, а уж ему
Лишь только этого и надо.
А брат чего… Он жил, как мог,
Крутил баранку плитовоза
И столько вёрст наездил – Бог
Об этом знает да морозы.
А вот политики – не знал…
К чему она, когда на свете
Есть пенсия? И получал
Её потом зимой и летом.
Но государство – битый волк…
И вот внимает равнодушно
Мой брат, который жить бы мог,
Да умер ночью от удушья.
Вчерашней ночью...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2021
Свидетельство о публикации №121022502221
Свидетельство о публикации №121022502221
Рецензии