Для чего меня бинтуют
слой за слоем, слой да слой?
Принимай судьбу такую:
ляг и стихни, рядовой!
Время - ветхая тряпица,
время - слабая печать.
Будет голос мой сочиться,
будут пятна проступать
на обрывках и ошмётках
не моих - других времён,
голос мой из крови соткан,
голос - кровью сотворён.
Пусть не громок, пусть не зычен,
пусть просел до хрипоты,
но с израненных страничек
он проступит сквозь бинты.
Голос
© Copyright: Геворк, 2021
Свидетельство о публикации №121022405851
Свидетельство о публикации №121022405851
Рецензии