Страсти по февральскому супу с пастернаком

Поэтам хочется, играя,
Излить в стихах свою печаль,
И, Пастернаку подражая,
Воспеть урезанный февраль...

...Февраль- так раньше называли
Таких, кто "малость не того",
Они, по-своему, страдали,
Из-за недуга своего.

Но худо-бедно выживали,
Терпели выходки шпаны...
Любили ль их? Отнюдь. Едва ли.
Как тех любить, кто всем должны?

Им не дал Бог жену-подругу,
Зачем плодить на свет больных?
Их посылали в дождь и вьюгу
В разбитой обуви, одних,

Пасти, искать, тащить, молиться,
И плакать, если не найдут.
Им впору было утопиться,
Да вот беда- не отпоют!

Зима. Крестьянин, торжествуя,
Изводит братца- дурака.
И злая детвора, балуя,
Вершит свой суд исподтишка.

Какие, к лешему, шесть гривен?
Зачем пролётка дураку?
Дурак всегда безперспективен,
Ему и не придёт в башку

Проехать, словно пан, в карете
На зависть уличной толпе.
Увы, в подобном пиетете
Откажут этой голытьбе.

Живёт дурак всегда некстати
И жизнь его- кромешный ад.
Ах, лишь бы только не кондратий
Хватил такого- говорят.

А этот- про февраль, чернила,
И грохот, шум и клик колёс...
Вы, дядя, редкостный мутила,
Что за цена у ваших слёз,

В соотнесении с придурком
Что ждёт от вас мизерной мзды
И рад служить вам за окурком
И миской дрянненькой еды?

А ваши слёзы и чернила-
Они от жира и страстей.
И вас природа одарила,
А этот- вечный дуралей.

Вот где беда и вот где слёзы,
И безнадёга, и тоска.
А ваши , извините, грёзы
Не стоят даже волоска

Того, кому надежда- камень,
Любовь- могила, вера- пёс.
Больной дурак, крестьянский парень,
Что чудом избежал колёс

Пролётки вашего каприза
И жаркой плети ездока-
Вот кто достоин парадиза.
Вот чья слеза всегда горька.

Февраль. Достаньте. Напишите,
Мол, мне сейчас не до езды.
А на шесть гривенных купите
Больному этому еды.