Проще?

Одному выжить проще,
отключив телефон и забыв про соцсети.
Дом мой в пальмовой роще?
Нет. На старой кассете,
где Высоцкий, и звон разрываемых струн,
будто в сердце - не нож, а китовый гарпун.
Выжить проще, когда в глотку - граммов пятьсот,
где на волю нет выхода. Заколоченный вход.
И где кот — собутыльник...  Обычно с утра
цепь оков мастерит из кусков серебра...
   А потом говорит, мол, счастливый случАй.
Он берёт мою волю на слом и на сгиб:
- Заварю липов цвет и с ромашкою чай,
а себе на печи испеку пару рыб...
Мол, струна для гитары — отличная нить.
Можно даже повесить крючок и блесну.
Ты — один? Ну, а мне проще рыбу ловить,
и с мышиным царём поспешать на войну.
   Пусть его. Мне же проще,
отключив телевизор и выключив свет;
Дом мой - в липовой роще,
белый снег, что вельвет.
Он - алмазный до рези и до слепоты,
где в ручей кто-то бросил монет золотых
и не горсть, а мешок без завязок с плеча,
не с холодного разума, а сгоряча...
Вон течение золото тихо полощет...
В одиночку отмыть эти денежки проще...
   Кот к окну на закат изваянием прилип.
У меня ещё много в запасе кассет.
Окуджава и Queen,  Элтон Джон, Uriah Heep,
а ещё холст и кисти, чтобы чувствовать цвет
звёзд в снегу и мозаику из серебра,
можно трогать ладонью, а лучше - на глаз
слёзы солнца... Они уже были вчера
парой слов на листе, парой ласковых фраз.
   Но не в ночь, а сейчас звонко лопнула суть.
Мне к бумаге, как к матери впору прильнуть
и кота оттолкнуть, пробивая барьер
между мной и границей возвышенных сфер.
В мир иной, где струна ещё круче взялась...
Пол Маккартни? Не то. В доме - музыка Sparks.
Тот, кто знает, поймёт. Пробивает мне грудь...
Словно это игла, веной взял и держу...
Ну, чего мне ещё на закате бояться?
Только вам и коту я сегодня скажу:   
   - Одиночество — это распятие, путь...
И причина — стреляться.