Golden Credo

GOLDEN CREDO                Samuel Krig




В год, когда скончался барабанщик Рома Гегарт,
Я в России был, писал стихи.
Под осенним низким хмурым небом
Наблюдал, как множатся грехи.
В комнатах заброшенных строений
На полу лежал ненужный хлам.
В ранний  час к метро людские тени
Шли безмолвно по своим делам.
На Арбате пьянь стреляла деньги
Чтобы на Смоленке взять вина.
На гитарке школьник резво тренькал,
Пел о том, что перемен ждёт их страна.
Жизнь текла, меняясь незаметно,
По холодным и чужим дворам
В глупости иллюзий беспросветной,
Выгодной лукавым докторам.
Мать моя ходила всё труднее,
Я её, как мог, в те дни берёг.
Возле сталинской чугунной батареи
Утешал её, и лгать себе не мог.
А потом на боли адской грани,
Изнурен в бессмысленной борьбе,
Разломился надвое «Титаник»,
Черной краской смазав ночь в судьбе.
Тело вынесли в мешке к машине «Скорой»,
Мент поставил «галочку» свою…
Смёл таджик метлою листьев ворох,
И присел с насваем на скамью.
Выдержал я всё, что только можно,
И поэтому теперь иной подход
У меня к тому, что невозможно,
И к тому, что всех когда-то ждёт.
Подросли вчерашние девчонки,
Превратились в жирных наглых баб,
Гладя мужиков своих мошонки,
И глумясь над тем, кто в жизни слаб.
Хвастаясь детьми, в быту старея,
Изменяли, если что не так.
И потом, о чём-то сожалея,
Пили новогодний свой коньяк.
Праздников толпы сменялись числа
В изобилии обещанных щедрот,
И мечта, как девка с коромыслом,
Скалила свой белозубый рот.
Появлялись новые герои,
Борзописцы множили вражду.
И глазами мутными изгои
Посылали жизнь других в ****у.
Время шло, оно неумолимо
Словно гильотиновый топор.
И всё то, что было здесь любимо,
Ежечасно крал поганый вор…

Так я стал Туманным Альбионом,
Дверь закрыв на сорок три замка,
С новеньким приятным телефоном,
Странный гость в стакане маяка.
Сам себе вратарь в хоккейной маске,
Сам себе коммерческий агент,
Сам себе то бультерьер, то хаски,
Сам себе творец и конкурент.

Сам себе эпоха модернизма,
Сам себе мишень и пистолет.
Сам себе оплот капитализма,
Чистый дор и вдохновения свет.

Мне нахрапистое хамство не товарищ.
И чужая дурь мне не жена.
Потому как пепел тех пожарищ
Здесь во мне как мёртвых имена.

За окном июнь, прохладен ветер.
В Дмитров не поеду, всё успел.
Я теперь сам за себя в ответе,
Вне интриг и ядовитых стрел.

Вновь придет Сентябрь златокудрый
Избавлением от нервной суеты.
Лишних мыслей нет – простая мудрость.
Есть мой дом, любовь и рядом ты.

Выйду на балкон в сорочке белой,
Трону груши старой ветвь рукой.
Если в жизни занят ты любимым делом,
Значит и в душе твоей покой.













               



               
                11 июня 2017


                16:03


© Copyright: Самуил Криг 3, 2017
Свидетельство о публикации №117061105804