О критике

Легко художника отправить в абшид.
Умом ленивым и сонливым
В душе художника, от критики озябшей,
Отбить охоту к творческим порывам
Словами: "Нда-с, до Пикассо далеко...
Ну, где Вы цвет такой видали?
Вы мажете не четко, слишком широко...
Вы, батенька, штаны напрасно протирали
В Вашей школе.
И как Вам раньше не сказали,
Что не годитесь к славной роли
Вы творца? Зачем Вам лгали,
Что можете Вы рисовать?
Поверьте мне,
Ну, мне ли и не знать?"
И вот - душа художника в огне...
Он кисть бросает в угол.
Он мечется, как дикий зверь
По клетке кругом...
Он задевает локтем дверь
Из мастерской своей сбегая
На улицу, в толпу,
Слёз от прохожих не скрывая,
Поверив жалкому клопу.
Тому, кто не жалеет слов хулы,
Но дара восхищенья не имеет.
Кто отличить метлы
От кисти не умеет.

Так критиканством погубить талант,
В лжеправды ризы облачившись,
Спокойно может обскурант.
 
И мир исчезнет целый, не родившись.