Края одной из многих маски
Плотней к лицу прижал фигляр.
Вниманьем публики обласкан,
Он жил лишь там, где полон зал.
И взгляд свой брошенный к софитам,
Уместно пьесе выбирал.
То в нём огонь и жажда битвы,
То песен горестных финал.
Что наша жизнь? Театр бренный.
И человек в нём лишь актёр.
Твердил всегда он неизменно,
Сведя к простому разговор.
Коль не витает запах сцены
И света нет от рамп огней,
То не искусство, а подмена,
И ты не мастер, а халдей.
Фигляр
© Copyright: Александр Виноградов 76, 2021
Свидетельство о публикации №121022304764
Свидетельство о публикации №121022304764
Рецензии