Бессмертный полк

                К  75-летию  ПОБЕДЫ


                «От  воинов павших, как пламя
                Летят к нам из огненных лет
                Победы священное знамя
                И славы немеркнущий свет,
                Чтоб в дни роковых потрясений
                И душу, и память спасти,
                И кровную связь поколений
                Сквозь все времена пронести!»
                Вадим
                Воеводин










День    Победы

В этот   День священный Мая -
Зелень свежая весны,
Голубей  беспечных стая
И Победный Стяг страны.

День торжественно-печальный,
Вся страна - одна родня.
Ветерок  слегка качает
Пламя Вечного огня.

Прикоснувшись к обелискам,
Позолотой блещет День.
Слёзы на глазах, и  близко
Память дней   тех,  словно, тень.

Мир и Труд, и Май,  все вместе
В день весны  в одно  сплелись.
Фронтовые льются песни,
Что в сраженьях родились.

Этот  День, прослывший Датой,
Уместил века в свой час.
День  величия солдата,
Жизнь  отдавшего    за нас.


БЕССМЕРТНЫЙ  ПОЛК

Здесь    отблески вечных огней
Сверкают на памятных  ликах,
Суровее   взгляды  людей,
И   ярче   пылают гвоздики.
В одной   эстафете  и  сын,
И   внук возмужалый,   и правнук…
Европа,  склонись  и    застынь
Пред теми, кто бился за  правду.

Бессмертный, поистине,  полк
Идёт  в наступление  снова,
А  Красного Знамени шёлк -
Преемственность крови и крова.

Страна наша - общий наш  дом, 
Где радость смешалась с печалью.
Народной истории  том
Всех  памятью кровной    венчает.

Судьба в каждой строчке своя,
И значимость  неповторима,
За Родину нашу в боях
Оборвана  непоправимо.

Исполнить последний свой   долг,
Как в бой и священный, и  правый
Вступает Бессмертный наш   полк
На площадь заслуженной  славы.


НА  22  ИЮНЯ

Всё   в нашей памяти,  в разломе  лета…
Что  есть чернее этого рассвета?
Здесь  кровью пролитой, но не зарёй
День возвестил восход свой над землёй.

Когда  уже и вера на исходе,
И нет  надежд, надломлен дух наш  вроде,
К родной Земле   останется    Любовь,
Она  в атаку поднимает вновь.

Любовь и кровь, проторенная  рифма,
Прошла свой  путь  в непроходимых    рифах,
А без Любви на жизненном пути
Кровавую стезю, кто б смог пройти?

Моя Земля,  пропитана вся   кровью.
Всё  вспоминая, снова хмурю брови.
Вместила всех ты   на груди своей.
И  вижу, как   с поникших  тополей

Летят пушинки прямо  в небеса,
«…Где   журавлей печальны  голоса…»,
Вновь  слёзы на глазах, и в горле суш,
Так в звёздность  улетают   сонмы   душ.

Там   млечные горят, не тлеют  свечи,
А на земле огонь  не гаснет вечный.
Но  слышу  снова   неумолчный вой,
То воет злоба    ненасытных войн.

Как дикие когда-то   племена,
Воюют люди в наши времена.
То здесь, то там кровавая резня,
И почивать во славе нам нельзя.

Любовь к Земле  оплачивают кровью,
Оплакиваем  долю  женщин  вдовью.
На кончике меча висит  вопрос:
«Не хватит ли  кровавых детских   слёз?»

ГОЛОС  ФРОНТОВИКА

Не было времени на сантименты,
Бились за каждый наш  дом.
Дорого стоили  нам сантиметры…
Шаг -  и  могильный  холм.
Теперь отдаёмся  волненьям, чувствам,
Глаза   увлажняет   слеза.
Комочек земли  замешан  густо -
В  солдатской крови   стезя.
Переплетенье узлов - дороги
В чёрных заплатках бед.
Друзья не вернулись  к своим порогам,
Им  мгла застилает свет.
Не забывайте, что миллионы 
Из-под земли вопиют.
И не  ржавеют   колючие   зоны,
И  током по сердцу бьют.
Время не лечит, кого-то  калечат
Злобные вымыслы  орд,
Чёрные тучи  дымятся, как печи,
Шагает   нацистский сброд.
По  плитам  мраморным дробно
                чеканят
Стальные  набойки  сапог.
Мы верили, алчность навеки канет,
Но, видимо,  мал был  урок…

В век 21, век отречений
От светлых дорог и идей,
Остаться Людьми
              по предназначению
Становится  всё трудней.


ОБРУЧАЛЬНОЕ  КОЛЬЦО

Она  ждала его всю жизнь,
То из окна глядела  вниз,
То ждала у подъезда,
На то ходила  место,
Где с нею Он прощался,
А Он не возвращался.

Прошло уже сто тысяч зим,
Она ходила в магазин,
Ходила  на работу,
Но главная   забота,
Был  чайник чтобы вскипячён,
А вдруг вернётся ночью Он…

Прошло уже сто тысяч лун.
Она вся белая, как лунь,
А  память   пожелтела,   
Но знать всё не  хотела,
Что не вернётся ночью  Он
И не вернётся днём.

В шкафу есть ветхое письмо -
Конверт, обвязанный  тесьмой,
Единственный был  с фронта.
По дружбе отписал  ей  кто-то,
Что видел,  друг  в бою убит,
И  дочь ей тоже говорит:
«Ты днём  сегодняшним живи,
Есть сроки  давности в любви.
Всего   недельку  жили вместе,
Из прошлого не ходят вести».

Да, может всё война отнять,
Но кто кольцо сумеет снять,
Что впилось в обручальный палец?
С любовью дарено на  память,
И с ней оно уйдёт во тьму,
Расскажет обо всём ему,
Как весь свой век она ждала,
Не  дождалась…
 

             АНГЕЛ

Ангел, сняв крылья, играл на горячем песке.
Время оставило знаки  на камнях прибрежных.
Сбросило солнце  на волны дорожку  прилежно.
Вижу, что  крылья,  забыв, ангел ушёл налегке.

Крылья забрать и к своей бы   приладить  спине,
И мне  раствориться в горней лазури небесной.
Ангел вернулся, сказал: «На земле интересно,
Но часто стреляют, я же  привык к тишине».

Взмыл к небесам он, крылами взмахнув в высоте.
На берегу я осталась одна с письменами.
«Мир берегите,  и ангел останется с вами!»
Было начертано кем-то на древней плите.

             
ВОПРОСЫ
1
«Как уничтожить зло?»
Вопрос мой  живых -  живее:
Извечная жизни дилемма.
Потоки прекрасных  слов,
Но неразрешима проблема.

Вселенский покров раскрыт
И разума голограммы.
Но плачет душа навзрыд,
Сирены завыли, а  мамы
Там, за Днепром  уснут ли?
Читаю, и  сердце дрожит
От слов о слезе   ребёнка,
А в сводках   строка бежит:
«Сегодня, убитых,  столько-то…»


3.
Не сказки весенних грёз
В Луганске и на Донбассе.
Здесь  реки ребячьих  слёз  –
По пограничным трассам.
Здесь  вой боевых  сирен
Детей загоняет в подвалы.
В садах распушилась сирень,
В  тумане скрывая развалы.

4.
Вновь  где-то на вражду запрос,
Сирены вой гудит.
И неудобный мой вопрос,
Как  вопль из груди.
От мыслей пасмурных очаг
Уже промёрз  до рам.
От войн тоска и боль  в очах
У всех на свете   мам.
В иконе тянется елей
Кровавою слезой,
Смогу ль  избавить  от скорбей
Всех   радужной  строкой?

Хоть кровью сердца  лист   залей,
Пронзая зло пером,
Но стоны слышатся   сильней
И взрывов страшный гром.
Перетерпеть как детский плач?
Не выдержат сердца.
Который год уже палач
Глумится без конца.

Избавить  как  земли  простор
От волчьих диких стай?
Вопрос вмешался в   разговор:
« А был ли в мире рай?»

5.
Написано:
«…Без Его воли и волосок
не упадёт с головы…»

Сирены вой  -  войны  «рожок».
Но для чего  кому-то  надо
Здесь на земле кострище  ада?
Вопрос  до дна  мой ум прожёг.
Мешая  реки  со слезой,
А  воздух  чёрным пепелищем,
Крушить   за что  моё жилище
Силищей  неуёмной, злой?

Узлы вопроса так туги,
Их  не осилит мудрый   разум.
Что ж, Бог  не  истребил зло сразу
По мановению руки?
И тащим за собою  грех,
Хвостом  змеиным  злой  химеры.
И нет такой на свете меры,
Замолк, чтоб сатанинский смех.

Не смыть войны позор и  срам.
А  индульгенций ложных  грёзы
И  причащений поздних слёзы
Дорогу не откроют в храм.

6..
Санаторий  на  берегу  моря,
Сентябрь - бархатный сезон.
Колясочники -   дети, забыв
                про  горе,
На кругах плавают  среди  волн.

Берег наполнен счастливым  смехом,
Я плачу, скрывая от детей  слезу,
Вместе с новым молодым веком,
Кто развязал братоубийственную грозу?

Купание в море - минута счастья,
Но как долга  осенняя ночь…
Не вырастут ноги от соучастья,
Никто, никто не сможет помочь.

 Всех, кто  посмел -  на детей руку,
 Кровавую руку палача,
 Проклинаю, обрекаю на муку
 Иуды, пусть свой  век   волочат…   

Есть у Логоса сила  и воля,
Если  и останется жить  палач,
Дай Бог, ему страшную   долю,
Чтоб  день, и ночь  в ушах - детский плач.

   
НАС   УКОРЯЮТ…

Нас укоряют -  пишем о войне,
Не  знавшие ни  пороха, ни крови…
Но если боль её всегда во мне,
А если взрыв за взрывом бьют по кровлям…
Да,   у соседей, не  в моей стране
Трагическая  летопись  историй.
Но  память, не изжитая, во мне
И днём, и ночью, не смолкая, вторит
Всё   про войну. И говорит  о том,
Что сиротой осталась в сорок первом,
Война хлестнула  огненным  крылом,
И мамины не  выдержали   нервы.

Пришёл конверт, печатью был залит,
А это значит горе - похоронка.
Я родилась от стресса, слёз, обид
Не вовремя, намного раньше срока.
Я по старинке дома родилась,
Нашлась соседка, бабка-повитуха,
А   кровь  отца ещё в траву   лилась…
Земля ему навечно стала  пухом.

Война - удар  под самый вдовий дых.
И эту рану в век нам не заштопать,
Но кто  в стране не знал сиротства  дым?
Но лучше бы не знать тот едкий  опыт.
А мне  в наследство - той войны  гроза
И жмыха вкус, как горькая приправа,
Заплаканные мамины  глаза…
И жить нельзя, ту память попирая.

Пишите, люди,  про войну всегда,
Как можете, не озираясь робко.
Чтоб не вернулась страшная   беда,
Есть память незабвенная  без срока.

            СТАРЫЕ ФОТО

Наш  старый дом,  в обоях блёклых стены.
Здесь гвозди   крепко  держат нажитое.
А по углам стоят немые  тени,
Они на страже – берегут святое.

Всё  сердцу дорого и то, и это,
А чувства  не стираются с годами.
Со всех сторон глядят на нас  портреты:
То девочки, а то  весёлой  дамы.

Готов сражаться даже с люцифером
Черноволосый, мускулистый, стройный
Мужчина  в  старой форме  офицера,
Мундир  тот  до войны ещё был  скроен.

И вновь они,  на чёрно - белом,  пара.
На этом  фото  мир ещё не зыбкий.
Она и он. Цветы, свеча, гитара,
На лицах безмятежные улыбки.

Всё в их руках: судьбы, любви поводья.
Потом  о них напишут нам поэты:
«Они не знали,  чёрным   половодьем
Пройдёт  война.  Останутся  портреты...»


Я ВЫРОСЛА,  НЕ ЗНАЯ СЛОВА - ПАПА
1.
Непривычна я  к слову  - « отец»,
Не  пришлось обращаться  - «папа».
Бой, атака,  пронзил  грудь свинец,
Над отцом  только дождик  плакал.

А отец   не узнал обо мне,
В 41-ом  ушёл на рассвете.
Предсказал: «Видел дочку   во сне».
До рожденья ждать было   месяц.

Поминая, любуюсь  отцом,
Он за рамкой на  стареньком фото.
Там  остался, в той жизни юнцом.
Ну, а я старше папы на годы.

Будто свечка  сгорел,  угас,
Даже камня не нАжил  к надгробью.
Все   цветы,   в поминальный час,
К плитам братским,  как к изголовью.

Где могила его  -  не внесли,
В строчке только короткая   дата…
Память  сердца  - дочерняя   плата
И Победный салют по Руси.

2.
Стены в обоях бумажных,
Кадка с огромным   цветком.
Кот  растянулся вальяжно,
Лапкой играет с клубком.

Солнца рассветные искры
В маминых пляшут глазах,
А   спицы мелькают   быстро,
Руки всё время  в  трудах.

«Вот и готовы    носочки -
Утро  впустую не трать».
И я  вывожу   крючочки,
Ладонью, прижав  тетрадь.

А с фото глядит беспечно,   
Беззвучно   смеётся    отец,
Звездою мерцающей
                Млечной,
 Стал Армии  Красной  боец.

И всё же, как будто   с нами,
В курсе всех наших   дел.
Желтеет портрет  с  годами,
А он даже  не   поседел…

ПАМЯТИ  МАМЫ
1.
Как завораживает слово,
Оно в сердцах и на  устах.
Всю,  осознав,  его основу,
Плетёшь узор из слов в стихах.

Вот также из охапки шерсти
Свивала мама пряжи нить.
В послевоенной круговерти
Стоял вопрос: «Быть иль не быть?»
 
Я удивлялась простодушно,
Что нить не рвётся, без узлов,
А мама слушала радушно
Мои плетения из слов.

Не знавшей грамоты нисколько
Ей было  чудом, как сама
Родная дочь читает ловко
Такие толстые тома?

Она мне пела монотонно
Сказания из старины,
Я снова удивлялась сонно,
Как может память всё хранить?

И было нам тепло, уютно
В носках из шерсти, в свитерах.
Мы утешались обоюдно
Стихами в зимних вечерах.

Тебе я посвящаю  оды,
Моё пристанище,  мой кров.
Здесь  мама сеяла любовь…
Мы  добрые  собрали  всходы.