И конечно же были надежды...

И конечно же были надежды,
И случалось побыть в дураках,
Но ни разу он не был невеждой,
И совсем уж он не был простак.

Пиджачишко на плечиках старый
И гитара зажата в руках -
Дорогой наш Булат Окуджава,
Кто судьбу посвятит нынче нам?

Где-то тренькает грустно кузнечик,
Спит Арбат у Москвы на груди.
Заменить песни Шалвыча нечем,
Он такой на Россию один.

Он такой - о войне и о мире,
О словах, не нашедших дела.
Ничего от него-то не скрыли
Те советские времена.

Все с Булатом ушло и с другими,
Устремившими в вечность свой взгляд,
Лишь на Сретенке часовые
По примете старинной не спят.

Скоро спишут последний троллейбус,
По Смоленке заменят столбы,
Скоро снова возьмутся за ребус,
Чтоб понять, что, увы, не правы.

Но предчувствие, но молитва,
Но последнее это "увы"!
Окуджава, так много забыто,
Но не ваши стихи и не вы.

И не сложная ваша эпоха,
(Сколько споров как прежде о ней).
Очень трудно быть все же пророком
И поэтом в отчизне своей!

Пусть звучит этот вдумчивый говор
Под аккорды в московских дворах,
Чтобы нашего времени гонор
Не оставил нас в дураках.

23.02.21