Я писал о любви...

История любви подростка-беспризорника к молодой дворянке…



Я писал все, что мог, я писал о любви,
На заборах, на стенах, на шпалах…
Я писал все, что знал о законах твоих,
Наблюдая за жизнью вокзалов.
Я писал и не знал, что я букв не читал,
Что писать  не учился  и после…
Я писал для тебя, все что знал, все что мог
И не верил, что Бога нет вовсе.
Я писал невпопад, я писал кое-как,
Многоточием, крестиком, пальцем…
Я поверить не мог, что все зря написал
Потому, что прослыл оборванцем…
Я поверить не мог, что меня предадут,
Опозорят, унизят, оставят…
Я все ждал, что прочтут, я все думал поймут,
И надежды мои не растают.
Я писал много лет, все что знал и не знал,
Все что видел, услышал, подслушал…
Мне казалось, что мысли свои не терял
И к учению был равнодушен…
Книги видел, листал, для себя сохранял -
Голых баб на  картинках, а после…
Я в огонь их бросал, я тебя вспоминал,
Потому, что тебя я знал  взрослой…
Я запомнил подъезд, старый дом, где жила,
С гувернанткой гулять выходила…
Я увидел тебя и на стенах писал,
Как любима ты, страстно любима!
Беспризорнику что? Беспризорнику - тьма.
Все досталось, из бедного детства…
Беспризорнику улица – та же тюрьма,
Если нету любви в его сердце.
Я писал о любви, видел губы твои,
Я во сне к ним почти прикоснулся,…
Но растаял мой сон и послышался гром,
Где стоял, там я сразу очнулся…
Я хотел и не мог, я себя превозмог,
Чтоб признаться тебе, что любима.
Я стоял и не знал, что на улице шквал -
Революция счастье сгубила…
Ты уехала в ночь, как дворянская дочь,
Лишь простившись здесь с домом и садом.
Все забыв, потеряв, эмигранткою  став
И связав жизнь с лихим атаманом…
Я ходил, где писал, я смотрел на кресты…
Многоточия, палочки, скобки…
Я так много тебе мог сказать о любви
И наивно мечтал о помолвке…
Революция счастье у нас забрала,
Я тебя потерял так Безбожно…
Я искал и страдал, я на стенах писал,…
Но прочесть это все невозможно…





(Фото для иллюстрации взяты из Интернета)