Летит орёл куда-то вдаль,
Мы с ним, наверно, не похожи,
Сорок девятый мой февраль
Морозом бьёт по пьяной роже
Мы с ним, однако, не враги,
Весна и мне, как будто, в тягость
Опять подъём не с той ноги,
И лишь под вечер что-то в радость
Впрягаюсь в лямку, как бурлак,
Пока тянуть ещё возможно
Подковы гнуть – такой пустяк,
А с сердцем сладить очень сложно
Лишь повстречаю образ твой,
Как руки сами лезут в путы
Твердь уплывает под ногой,
Веками кажутся минуты
Уж лучше в путь, да налегке,
Пусть катят старые колёса,
Чем растворять печаль в тоске
От безответного вопроса
Не зря ведь закалялась сталь,
Мне в кайф теперь мороз по коже
Летит орёл куда-то вдаль,
Мы с ним, наверно, не похожи…
326. Сорок девятый мой февраль
© Copyright: Попов Евгений Анатольевич, 2021
Свидетельство о публикации №121022206484
Свидетельство о публикации №121022206484
Рецензии