Дай, Бог, вам, ребята...

Опять ушли «борта» за перевал,
Туман из плена горы выпустил на время,
И даже мокрый липкий снег идти устал,
Сегодня он на нашей стороне, наверное.

А там, за перевалом, разведгруппа,
Четвёртый час ведёт неравный бой,
И равноценна жизни каждая минута,
И вечный столько стоит же, покой.

И до предела натянулись нервы,
А каждый звук - наждачкой по душе,
Бутылка водки, чёрный хлеб, консервы,
Да суп стоит остывший в котелке.

Не подведите, винтокрылые машины,
Вы в небе ближе к Богу, как всегда,
Так сделайте, чтоб не было причины,
Пить водку молча, стоя у стола.

Вернулись, чтоб ребята все живыми,
Трофей упустит пусть костлявая с косой,
Мы не хотим парней запомнить молодыми,
Все как один они увидят пусть свой дом.

В вечернем небе слышен шум винтов,
На базу возвращаются машины,
Стальной бронёй окутав пацанов,
Так рано ставших настоящими мужчинами.

«Двухсотых нет !» - раздался крик радиста,
«Трёхсотых»  двое и один  «тяжёлый»,
Перекрестились даже атеисты,
Дай, Бог, вам всем, ребята, крепкого здоровья!
               
               

" Борт" - вертолёт.
"Двухсотый" - убитый.
" Трёхсотый" - раненый.
" Тяжёлый" - тяжелораненый.

                23.02.2020