У шкафа дверцы с парой створок -
ни дать, ни взять - ворота в храм,
и мы глядим на знаний ворох,
нахватанные по верхам.
Пока мы в этом доме, что нам
узнать ещё? Себе не врём -
у лифта пахнем ацетоном,
на лестнице - нашатырём.
Ну что читать, газету Правда?
На ней две рюмки да Портвейн,
статья с портретом казнокрада,
твоя рука в узорах вен,
побитых временем и сталью.
В томате килька - закусон.
Чем были, милая, чем стали...
Да будет спич произнесён -
за нас, начитанных по горло,
за геометрию окна,
за неуступчивость глагола,
когда напьёшься допьяна.
За храм в шкафу, где слоем пыли
покрыты пухлые тома
о том, как прежде мы любили,
сходя без выпивки с ума.
Какой февраль, какая вьюга,
какая тяга к временам,
ночь без единственного звука
губами выговорит нам -
к прошедшему не прикасайтесь,
оно про всё и обо всём -
теория без доказательств
и бесполезность аксиом.
спич
© Copyright: Винил, 2021
Свидетельство о публикации №121022205519
Свидетельство о публикации №121022205519
Рецензии