вопрос этикета

Чего он, не помню, склерозец проклятый.
Мы ехали с ним на его Жигулёчке.
Гордыню его обозвал кто-то матом
И вот зацепил наболевшую точку.
То, что интеллектом его называлось:
Читал что-то, где-то, иль слышал когда-то,
Просил всё:" А ну, растолкуй-ка мне малость."
Соседи шутили: "Умом небогатый."
А тут как завёлся, уверенно, гладко,
Шлифуя моменты, нюансы, детали,.
Как трактор, как танк, напролом, без оглядки
Про смысл бытия, о потере морали.
И об институте девиц благородных,
Ещё о незнаньи азов этикета.
Потом, о традициях, вроде народных,
О том, что совсем идеалов уж нету.
Вскрывая пластами познания тайны,
Иссяк как-то резко. Закончив тирады,
Взглянул в мою сторону, будто случайно,
Увлёкшись, он вспомнил, что я где-то рядом.
И, резко закончив своё песнопенье,
Вопросом обдал, как студёной водою.
Взрывая мозги, пришурупив к сиденью:
"Ты зад подтираешь какою рукою?"
Расплющил. Во времечко ныне, во нравы.
Я стал вспоминать, аж вспотел под фуражкой
И буркнул растерянно: «Вроде бы правой».
"Вот видишь,- сказал он,- а надо бумажкой".