Из Чарльза Буковски - загнанный в угол

                Чарльз Буковски


                загнанный в угол


                что ж, говорят что этим закончится:
                старость. талант пропал. нащупывая
                слово

                слыша непонятные
                шаги, я оборачиваюсь
                глядя назад...

                пока ещё нет, старый пёс...
                но достаточно скоро

                теперь
                они сидят разговаривают обо
                мне: "да, это свершилось, он
                кончился... это
                печально..."

                "у него никогда не было ничего существенного,
                не так ли?"

                "ну, не было, но сейчас..."

                сейчас
                они празднуют мою смерть
                в барах я больше
                не завсегдатай.

                теперь
                я пью в одиночестве
                у этой сломавшейся
                машинки

                когда тени обретают
                формы
                я борюсь с
                медленным
                уходом

                теперь моё однажды данное обещание
                уменьшается
                убывает

                сейчас
                закуриваю новые сигареты
                наливаю новое
                пойло

                это была прекрасная
                схватка

                она всё ещё
                есть


    Примечание:Буковски пишет о приближающейся смерти(5 лет лечился от лейкемии и умер).Однажды он сказал жене: "когда я не смогу больше писать стихи, вот тогда и умру."


            from: "You Get So Alone at Times That It Just Makes Sense"

                22.02.21               

        cornered

well, they said it would come to
this: old. talent gone. fumbling for
the word

hearing the dark
footsteps, I turn
look behind me…

not yet, old dog…
soon enough

now
they sit talking about
me: “yes, it’s happened, he’s
finished… it’s
sad…”

"he never had a great deal, did
he?”

"well, no, but now…"

now
they are celebrating my demise
in taverns I no longer
frequent.

now
I drink alone
at this malfunctioning
machine

as the shadows assume
shapes
I fight the slow
retreat

now
my once-promise
dwindling
dwindling

now
lighting new cigarettes
pouring new
drinks

it has been a beautiful
fight

still
is