Пройдут столетия,но знаю,
И в этом нет моей вины,
Что сколько б память не терзали,
Нам не вернуться с той войны.
И бьются гены родовые,
И подгоняют кровь по венам,
В одном ряду,как рядовые,
На марш выходим мы,рефреном.
В одном окопе,под Смоленском.
Зажав в горсти земли глоток,
Впитав отчаянье вселенское,
Спиною слушали восток.
И с несгибаемой отвагой,
С неистребимым чувством чести,
Как будто выпало наградой,
Нам это время,это место.
И запах пороха и стали,
В подкорку въелся на века,
Я верю,что мы не предали,
Не сдали пяди.не сожгли клочка..
Чтобы душой не заржаветь,
Огнём нам вечности гореть..
Рядовые
© Copyright: Дроздов Эдуард Анатольевич, 2021
Свидетельство о публикации №121022201132
Свидетельство о публикации №121022201132
Рецензии