Новая реальность

Какой-то звук... Небрежный колокольчик,
меж трёх дерев рукою потрясён,
играет мне благое «Вита дольче»,
пронзая былью еле видный сон

о несерьёзном, выплавленном прежде
в пустом мартене правильных речей
о до конца не понятой надежде
и негасимом пламени свечей.

Срезая верх, он низ сжимает туже
моей тревоге. Призрачность судеб
безумцев тех, кто страхами разбужен,
за болью зрелищ видел муки хлеб,

спасает контур дерзких пожеланий
на суетой изорванном холсте
ритмичных, но случайных воздаяний
уродства сердца телу красоте.

В ладонях тьмы белеет несуразно
лоскут сгоревшей кожи бытия,
в котором вещь становится заразной
для времени и прочего гнилья,

столь прочно обмотавшего пространство
вокруг звезды, хладеющей вовне,
пока нутра изящное убранство
горит в почти не видимом огне.

Обычный ряд написанных со скуки
двуличных слов вольется как вода
в открытый зев экрана на макбуке.
Реальности сплошная лабуда

отравит миг, а новые мотивы
спасут пришедших к самому концу
за чёрной меткой искренности «живы»
и новой маской к старому лицу.