х х х
Господи, что за напасть-благодать:
Солнце – сквозь дождик...
И греюсь, и мокну.
Это как письма чужие читать
Или заглядывать в спящие окна.
Стыдно – и хочется... Колется... Жжёт...
(Может, им хочется – зная, что стыдно)
Взгляд опустить – приоткроется рот...
Стоп. Оторваться. Но так же не видно!
Господи, это же всё не моё:
Дождик сквозь солнце... И листья... И лица...
Мумию даже настой мумиё
Не исцелит, - чтобы зашевелиться.
Прошлое прожито. Вспрыснут бальзам.
Нет ни того и ни этого света.
Можно ли верить лучистым слезам:
Солнцу сквозь дождик?
Поблекшей траве-то?
В прописях осени – почерк весны:
Ветками – по небу, ветрами – по лбу.
Вечная память – и вещие сны...
Пар изо рта, повторяющий колбу.
Господи, всё-таки это душа,
Воспринимавшая форму сосуда,
Вдруг воспарила.
Стоять не дыша.
Чувство стыда...
И предчувствие чуда...
Господи, что за напасть-благодать...
© Copyright: Ольга Бешенковская, 2021
Свидетельство о публикации №121022109981
Свидетельство о публикации №121022109981
Рецензии